Gescheiterte Existenzen,
Schuld, Schulden und Schuldgefühle
Von Mensch zu Mensch.
Ein Museum der Eitelkeiten ist diese Welt.
Tönerne Sockel bröseln,
Der Staub macht uns niesen.
Sie schauen und warten,
Schicksal als Kunst.
Hauptsache wir stehen im Katalog
Und haben einen Preis.
Leben an sich ist keine Kunst,
Wenn man darunter nur das Gegenteil
von Sterben versteht.
Nur,
Was ist Kunst?